Os dias são outonos: choram...choram... Há crisântemos roxos que descoram... Há murmúrios dolentes de segredos... Invoco o nosso sonho! Estendo os braços! E ele é, o meu amor, pelos espaços, Fumo leve que foge entre os meus dedos!

-Florbela Espanca-

quinta-feira, 12 de fevereiro de 2015

Das paixões

As minhas paixões
são contidas,
esmigalhadas,
os pássaros vêm,
comem-nas,
cagam-nas
cabeças de turistas
depois morrem,
intoxicados
em alto-mar...


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