Os dias são outonos: choram...choram... Há crisântemos roxos que descoram... Há murmúrios dolentes de segredos... Invoco o nosso sonho! Estendo os braços! E ele é, o meu amor, pelos espaços, Fumo leve que foge entre os meus dedos!

-Florbela Espanca-

quarta-feira, 19 de fevereiro de 2014

Poesia de Flor

Ponha flores na tua inchada mão,
Ponha! Que não te aborrecereis,
Faça flores de tua enxada,
Afofe aquela que será tua úmida escuridão.
Haveremos de ser girassóis?
Não, pó e cabelo que não brota,
Engavetados, sem terras eternos...