Os dias são outonos: choram...choram... Há crisântemos roxos que descoram... Há murmúrios dolentes de segredos... Invoco o nosso sonho! Estendo os braços! E ele é, o meu amor, pelos espaços, Fumo leve que foge entre os meus dedos!

-Florbela Espanca-

domingo, 1 de fevereiro de 2015

O homem é o trickster do homem

Não existe um certo, não existe um errado, existe algum conceito de paz e algum conceito de desordem. Existe um patão chato pagando pouco e um legal pagando pouco. Existe um comportamento "progressivo" razoável, entediante, e outro que levariam todos que assim fossem ao autoextermínio. Tudo que se propor a ser, pense antes: e se o mundo todo fosse assim? Porque não é justo ser privilégio apenas de alguns... Este mundo sem consequências, nunca existiu, nunca existirá, são umas leis físicas/biológicas tão ligadas a cada menor parte, de toda parte, de toda vida. Existe alguém que vai rir no minuto de silêncio pro seu amigo morto, e alguém que vai se calar e respeitar a sua dor, mesmo não sabendo quem é o cara. Existe o trem que parte o homem bêbado adormecido no trilho e o que parte os corações dos amantes que se separam. Existe a dor compreendida e a dor julgada. Existe o homem que paga por uma academia e o que prefere fazer poesia, a máquina que parte a perna do homem e Lowry que a parte no pincel. Existe o rapto do macaco pro circo, e a "evolução", desnecessária. Eu não rapto sua essência, eu não serei o beijo no seu caixão.
    

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