Os dias são outonos: choram...choram... Há crisântemos roxos que descoram... Há murmúrios dolentes de segredos... Invoco o nosso sonho! Estendo os braços! E ele é, o meu amor, pelos espaços, Fumo leve que foge entre os meus dedos!

-Florbela Espanca-

segunda-feira, 5 de janeiro de 2015

O Vão

enquanto  alguns
amavam e desamavam
 desalmados malvados
enchiam-se ingratos
 de espermatozoides
imaculados
o buraco
do controle
e rezavam
ela é má
ela é má


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