Os dias são outonos: choram...choram... Há crisântemos roxos que descoram... Há murmúrios dolentes de segredos... Invoco o nosso sonho! Estendo os braços! E ele é, o meu amor, pelos espaços, Fumo leve que foge entre os meus dedos!

-Florbela Espanca-

sábado, 27 de dezembro de 2014

Você não ia gostar de mim

Ai de mim que você não ia gostar
Nem de meu cabelo ralo;
Minhas bochechas de lua,
Não valem estas milhas por estas migalhas
Talvez gostaria de meus seios
O que vocês dizem sobre caber na...
Mas o iria querer maiores
Porque você tem uma boca
de lobo sedento por tripas

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