Os dias são outonos: choram...choram... Há crisântemos roxos que descoram... Há murmúrios dolentes de segredos... Invoco o nosso sonho! Estendo os braços! E ele é, o meu amor, pelos espaços, Fumo leve que foge entre os meus dedos!

-Florbela Espanca-

sábado, 27 de dezembro de 2014

A mosca na pele






moscas que beijam meu corpo
meu copo
e fazem pintura de mãos com o vinho
cócegas no pelo
cruzam sobre o suor
moscas que são tão belas
quando não estão em cima de você
ou salpicando sua orquídea branca...
ou te despertando do melhor sonho...
fazem-me pensar numa morte digna
o que é uma morte digna?
pra um inseto que se afoga em água com soda
é certamente o esmagamento
mas pro mosquito veloz e zombador
cuja morte já é tão precoce...
deixo-o aproveitar-me

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