Os dias são outonos: choram...choram... Há crisântemos roxos que descoram... Há murmúrios dolentes de segredos... Invoco o nosso sonho! Estendo os braços! E ele é, o meu amor, pelos espaços, Fumo leve que foge entre os meus dedos!

-Florbela Espanca-

sábado, 30 de agosto de 2014

Os portões encalacrados de lodo e a maldição da cantora

   O vizinho se enforcou enquanto eu desenhava um coração no leite derramado, uíhs, como é irritante o barulho do portão de todos Tenho óleo spray. O problema de se preocupar com os mortos é basicamente o de não se preocupar com os vivos. Não houve tempo de nos conhecermos? Eu não diria — Pobrezinho, tem câncer na garganta, mas eu não sei onde estarei aos quarenta. Dentro dos muros fortes, somos todos moribundos zanzantes. Ela gritou pelo irmão, mas teria gritado igualmente por uma barata, por uns trocados.  

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