Os dias são outonos: choram...choram... Há crisântemos roxos que descoram... Há murmúrios dolentes de segredos... Invoco o nosso sonho! Estendo os braços! E ele é, o meu amor, pelos espaços, Fumo leve que foge entre os meus dedos!

-Florbela Espanca-

quarta-feira, 25 de dezembro de 2013

Torcicolo

Noutros dezembros,
Abriam-se as cassias,
A chuva inda cheirava bactérias,
E eu, ia saber que era feliz?
Rola a pedra da torre
E minha cabeça parte como noz,
É natal, e minha cabeça partiu como noz
E lateja feito cereja,
Meu quarto parece os quintos,
Onde está todo o vendo de Assis?




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