Os dias são outonos: choram...choram... Há crisântemos roxos que descoram... Há murmúrios dolentes de segredos... Invoco o nosso sonho! Estendo os braços! E ele é, o meu amor, pelos espaços, Fumo leve que foge entre os meus dedos!

-Florbela Espanca-

sexta-feira, 6 de dezembro de 2013

Escravos

Você tenta não ser um escravo da mídia,
Você tenta não ser um escravo da arte,
Logo, você tenta não ser um escravo do ego,
E tenta chegar sozinho num possível conceito de liberdade,
Seus neurônios dão as mão e sentam-se.
E você tenta pular a cerca sem que um arame lhe crave,
E você espera que algo mirabolante aconteça e te tire daqui,
Mas você não quer que tenha a ver com os céus,
Mas você não entende que tem a ver consigo.

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